Como piedras verdes


Caminaba por la orilla del muelle.

Se llamaba Antoine, Antoine Demoatielle, era pintor, acuarelista, y tenía setenta y cuatro años aunque aparentaba mucho menos edad. La mujer que está a su lado es Edith, su esposa. Todavía no ha cumplido los treinta y cuatro. Van de  la mano. Las de él son grandes y fuertes, sensibles. Las de ella, diminutas, finas y cuidadas, como de porcelana. Cuando ambos han salido de la casa, a pocos metros de la playa, los vecinos más madrugadores les  han seguido con la mirada; el cielo ha comenzado a clarear.

Siempre es él quien la despierta para dar el paseo matutino y nadar un poco. Luego ella se sitúa en la orilla para hacer el saludo al sol y su rutina de yoga. Él la mira sentado desde una roca, siempre la misma, absorto y perplejo por la belleza de su silueta, concentrado en los reflejos del sol que proyectan su hermosa figura sobre la cálida arena volcánica. En los días de lluvia salen igualmente, sólo que parapetados en sendos chubasqueros. La hija de Demoatielle, que se llama Marta, a veces les acompaña. Es un año mayor que Edith.

Edith está embarazada, pero aún no lo sabe.

La playa se dibuja extensa a través de  una costra arenosa, parece pintada. Al fondo, el muelle y las casitas marineras, y más lejos aún, algunos edificios modernos, unos cuantos restaurantes y otras tantas cafeterías.

Antoine Demoatielle se arremangó el pantalón de lino blanco hasta las rodillas y miró el reloj. Está preocupado porque tiene que ir a recoger una analítica. Un simple chequeo, a priori, sin la menor transcendencia. Edith nota su preocupación, pero se mantiene en silencio. Cómo seré cuando llegue a su edad, piensa mientras sigue con los ejercicios de meditación. Los pensamientos vuelan pero ella trata de arrastrarlos de regreso,  volverlos a su sitio en un intento vano de domesticar lo imposible;sentado en la roca, Demoatielle la observa dibujándola con sus ojos…

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